Pas d'Ange

Te voilà, là dans la boîte où je t'ai confiné. C'est ici que tu feras ta vie désormais, si vie il se peut être dans ta palette grise.
Je ne veux plus te voir dans ce que tu as de vivant, justement, ta peau tissée tapissée de peinture, ta surface palpable, et dans chaque parcelle la lente ferveur maussade de mes heures de temps. Alors je t'ai relégué sur le haut d'un placard, et t'ai couché sur côté, afin de barrer un peu tes aspirations verticales. Tu es un format paysage à présent, version panoramique, et dans ta nudité et ton air ballant tu me fais penser à un poisson d'aquarium, qui se demande juste mais où, où sont donc passés les flocons à la crevette, c'est pourtant bien l'heure du manger. Ta question existentielle de poisson d'aquarium.

J'ai déjà oublié ce que tu avais à dire. Tu as eu ton temps de parole c'est vrai. Tes mots ensorcelés, ta pompeuse propension à la prémonition. Ce soir de pluie et d'accablement où tu as pénétré soudain ma tête en une limpide image, si bien que j'ai saisi la toile vide pour m'enfermer dans ma piaule et jeté les huiles et le White Spirit des heures durant à fixer ton message, peignant avec mes doigts, diluant mon incomprise rage; ce soir là, toi, tu savais déjà.

Je pourrais vous peaufiner les explications sereines, avec didactique et le recul des mois _ la vanité de l'humain aspirant au mystique et relié au plancher par sa réalité charnelle_ et mon titre frondeur, blasphématoire, et ce serait bien, complaisant comme il se doit. Non il n'est pas non plus un Christ avant sa croix "Mon dieu pourquoi m'as-tu abandonné?". Non.

Je n'ai pas été aussi nu
que là, peignant cet homme, debout, frontal et cru, rempli de toute l'humidité du ciel; qu'à me livrer à la tâche détestable, ingrate, pas même en mesure de servir la beauté. Jamais plus nu qu'ici, bafouant les petites fées, la luxuriance, les tâches de soleil sur des peaux idéales. J'ai mis en cette immensité entre les pavés et le ciel l'étendue de mon manque d'amour, si bien qu'il ne reste plus un carré d'espace où, toi qui observes, puis trouver la chaleur. Alors, peut-être seulement alors ton regard égaré trouvera en ce pauvre arbrisseau les seules tâches vives, pour ce sentiment filial inconnu dont la perspective se noya sous le crachin poisseux d'un triste matin d'avril. Je songe à toi aussi, folle d'espoir pour mon intelligence fantasmée, qui mettais entre mes doigts des lectures comme Simone Weil, je songe qu'en effet, La pesanteur et la grâce comme titre cela pourrait coller mais je ne serais jamais assez vide, jamais assez beau.

Alors, pas d'Ange. Pour l'instant. Dans une toile un jour, je me rattraperai.